• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
16:45 

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
Пробираясь к воде, пробираясь сквозь дым
К огню,
К желтому парусу,
К алому, как дым, дню,
Где бездумные,
Где безумные мысли душат чьих-то детей,
Где бездомные,
Где бездонные литераторы
прозаически,
поэтически,
катастрофически
Лишены идей.
Где любая разумная мысль выносится
сноской
И цифрой над строчкой.
Ну, а если серьезно -
Я буду самой худшей матерью в мире
С самой талантливой дочкой.
Не без чертовых реверансов и де-плие
В небе четверо сонных птиц
Пианино -
вступление -
Ми ми ре.

Четыре утра - это к теме о сонных птицах.
Самой худшей матери в мире совсем ничего
Не снится.
Ох, мне до утра бы
Не спиться
Рассуждениями о вечности,
А потому давайте без них.
Я посвящу своей дочери
Когда-нибудь
Самый красивый стих.

@темы: #лучше йогурта по утрам

13:25 

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
Это - моё обращение к тебе
С пьедестала шёпотом,
Прокуренным голосом,
С сигаретой в руке
В стужу.

Мне не холодно,
Я
В самом тёплом пальто
Даже стоя на сцене:
Чтоб закончить -
И сразу наружу.

Через чёрные выходы,
Через выход на крышу,
Где закрыто - там выбью
Силой.
Ты же знаешь меня.
Знаешь, как я боюсь

Упасть.
Ты же помнишь,
Как всё это было.

@темы: #лучше йогурта по утрам

13:57 

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
Моё сердце сейчас -
Это открытая рана
(Умирать ещё рано,
Умирать ещё рано!
)
Моя жизнь -
Это ложь, но, значит, так было надо
(Это ложь,
Ложь!

Ни капли обмана)
Мы вместе горим и сами дуем на пламя,
Я слышу твой крик, когда пальцы ломаю.
Моё сердце сейчас молчит, остывая
Держись
Держись
Я всё равно не узнаю

@темы: #jane air

17:07 

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
И мне внезапно стало ясно, что я никого не должен учить тому, чему научился сам.

04:04 

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
You don't get it. There's a darkness inside me and inside other guys. And it walks around.
Take me home.Take me fucking home.

18:37 

При жизни был для тебя чумой...

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
...умирая, буду твоей смертью.


19:37 

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
16:49 

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
- Мы богаты.
- Душевно?
- Нет, богаты мы духовно, а душевно мы больны.

@темы: #из переписи с замечательными людьми

16:55 

Шарль Бодлер, ''Весёлый мертвец''

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
Я вырою себе глубокий, черный ров,
Чтоб в недра тучные и полные улиток
Упасть, на дне стихий найти последний кров
И кости простереть, изнывшие от пыток.

Я ни одной слезы у мира не просил,
Я проклял кладбища, отвергнул завещанья;
И сам я воронов на тризну пригласил,
Чтоб остров смрадный им предать на растерзанье.

О вы, безглазые, безухие друзья,
О черви! к вам пришел мертвец веселый, я;
О вы, философы, сыны земного тленья!

Ползите ж сквозь меня без муки сожаленья;
Иль пытки новые возможны для того,
Кто - труп меж трупами, в ком все давно мертво?

@темы: #сломанное

22:31 

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
- Почему лепестки ромашек белые? Почему именно белый?
- Потому что на этих цветочках обычно на любовь гадают, а истинное чувство светлое. Наверное, это и символизируют. А вы что думаете?
- Я думаю, что они прикасались к звёздам. Думаю, что поздно ночью, когда никто не видит, небо дарит цветам свои краски. Ромашкам достался белый - от звёзд, василькам достался синий - от неба и солнца, фиалкам достался тёмно-фиолетовый - от неба и луны, а золотой так и не был подарен ни одному цветку - остался среди свинцового одеяла. Нужно ведь его чем-то отогревать, иначе вовсе замёрзнет, а мы - вместе с ним. А у нас и так слишком много вязаных кофт и мало места на антресолях.

@музыка: Fleur - Колыбельная для Солнца

@темы: #из переписи с замечательными людьми

10:56 

Заголовки не нужны

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
Наряду с отоплением в каждом доме
существует система отсутствия. Спрятанные в стене
ее беззвучные батареи
наводняют жилье неразбавленной пустотой
круглый год, независимо от погоды,
работая, видимо, от сети
на сырье, поставляемом смертью, арестом или
просто ревностью. Эта температура
поднимается к вечеру. Один оборот ключа,
и вы оказываетесь там, где нету
никого: как тысячу лет назад
или несколько раньше: в эпоху оледененья,
до эволюции. Узурпированное пространство
никогда не отказывается от своей
необитаемости, напоминая
сильно зарвавшейся обезьяне
об исконном, доледниковом праве
пустоты на жилплощадь. Отсутствие есть всего лишь
домашний адрес небытия,
предпочитающего в итоге,
под занавес, будучи буржуа,
валунам или бурому мху обои.
Чем подробней их джунгли, тем несчастнее обезьяна.

<1993>

@темы: #Бродский, #прелестно

23:32 

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
Быть нелюбимым, Боже мой,
Какое счастье быть несчастным,
Идти по улице домой
С лицом потерянным и красным.

Какая мука, благодать —
Сидеть с закушенной губою,
Раз десять на день умирать,
И говорить с самим собою.

Какая сладкая тоска —
Как тень по комнате шататься,
Какое счастье ждать звонка
По месяцам и не дождаться.

Кто нам сказал, что мир у ног
Лежит в слезах, на всё согласен?
Он равнодушен и жесток,
Хотя воистину прекрасен.

Что с горем делать мне моим?
Спи, с головой в ночи укройся.
Когда б я не был счастлив им —
Я б разлюбил тебя, не бойся.

@темы: #смыслу появляться неоткуда

18:18 

Ода Соловью, Джон Китс

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
От боли сердце замереть готово,
И разум — на пороге забытья,
Как будто пью настой болиголова.
Как будто в Лету погружаюсь я;
Нет, я не завистью к тебе томим,
Но переполнен счастьем твой напев, —
И внемлю, легкокрылая Дриада,
Мелодиям твоим,
Теснящимся средь буковых дерев,
Среди теней полуночного сада.

О, если бы хотя глоток вина
Из глубины заветного подвала,
Где сладость южных стран сохранена —
Веселье, танец, песня, звон кимвала;
О, если б кубок чистой Иппокрены,
Искрящийся, наполненный до края,
О, если б эти чистые уста
В оправе алой пены
Испить, уйти, от счастья замирая,
Туда, к тебе, где тишь и темнота.

Уйти во тьму, угаснуть без остатка,
Не знать о том, чего не знаешь ты,
О мире, где волненье, лихорадка,
Стенанья, жалобы земной тщеты;
Где седина касается волос,
Где юность иссыхает от невзгод,
Где каждый помысел — родник печали,
Что полон тяжких слёз;
Где красота не доле дня живёт
И где любовь навеки развенчали.

Но прочь! Меня умчали в твой приют
Не леопарды вакховой квадриги, —
Меня крыла Поэзии несут,
Сорвав земного разума вериги, —
Я здесь, я здесь! Крутом царит прохлада,
Луна торжественно взирает с трона
В сопровожденье свиты звездных фей;
Но тёмен сумрак сада;
Лишь ветерок, чуть вея с небосклона,
Доносит отсветы во мрак ветвей.

Цветы у ног ночною тьмой объяты,
И полночь благовонная нежна,
Но внятны все живые ароматы,
Которые в урочный час луна
Дарит деревьям, травам и цветам,
Шиповнику, что полон сладких грёз,
И скрывшимся среди листвы и терний,
Уснувшим здесь и там.
Соцветьям мускусных тяжелых роз,
Влекущих мошкару порой вечерней.

Я в Смерть бывал мучительно влюблён, —
Когда во мраке слышал это пенье,
Я даровал ей тысячи имён,
Стихи о ней слагая в упоенье;
Быть может, для нее настали сроки,
И мне пора с земли уйти покорно,
В то время как возносишь ты во тьму
Свой реквием высокий, —
Ты будешь петь, а я под слоем дерна
Внимать уже не буду ничему.

Но ты, о Птица, смерти непричастна, —
Любой народ с тобою милосерд.
В ночи все той же песне сладкогласной
Внимал и гордый царь, и жалкий смерд;
В печальном сердце Руфи, в тяжкий час,
Когда в чужих полях брела она,
Все та же песнь лилась проникновенно, —
Та песня, что не раз
Влетала в створки тайного окна
Над морем сумрачным в стране забвенной.

Забвенный! Это слово ранит слух,
Как колокола глас тяжелозвонный.
Прощай! Перед тобой смолкает дух —
Воображенья гений окрыленный.
Прощай! Прощай! Напев твой так печален,
Он вдаль скользит — в молчание, в забвенье.
И за рекою падает в траву
Среди лесных прогалин, —
Что было это — сон иль наважденье?
Проснулся я — иль грежу наяву?

Май 1819
Перевод: Евгений Витковский

@темы: #прелестно

23:58 

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
Одиноко. Вчера, как и неделю назад. Как это будет послезавтра и как это происходит сейчас. Совершенно не то одиночество, когда в ушах противно звенит, в голове пусто и не хватает кого-то поблизости (отвратительно, должно быть, звучит). Сегодня мне-не-хватает-себя-самого и слова снова вырываются к чертям, как проститутка из горящего дома.
Человек. ( ''Черный, черный человек'', - шепчет Он). Ты... Безвозвратно рассыпавшийся прах, стертый в порошок во благо бездны времени. О, послушай, человек! Разве есть что-нибудь иное, ещё более мелкое, ещё более жалкое и изнуряющее, чем твои неугомонные желания? От чего ещё настолько же сильно пахнет трусостью, как от твоих алчных мыслей, ничтожных и въедливых? Где ещё во Вселенной можно задыхаться от глупости и приземленности мучительнее, нежели в просторах твоих побуждений? Твои мысли годны лишь на вторично переработанный мусор, который оставили после себя самые бесполезные, самые желчные существа пяти пространств. Ты, несомненно, велик. О, твои заслуги, без сомнений, эпохальны.

@темы: #на больном досуге, #может быть, это действительно совершенно неважный фрукт

14:15 

Немного психоанализа ''на запомнить''

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
Инстинкт смерти (влечение к смерти) — понятие психоанализа, перенятое З. Фрейдом у Сабины Шпильрейн, которое служит в его произведениях для обозначения наличия в живом организме стремления к восстановлению первичного (неживого, неорганического) состояния. Противопоставляется влечению к жизни. В некоторых случаях отождествляется с агрессивным влечением, или же энергией мортидо.
Гештальт незавершенный— в контексте психотерапии понимается как неудовлетворенная потребность, стремящаяся к удовлетворению. При нарушениях естественной саморегуляции какая-либо потребность прерываются организмом, что приводит к хроническому напряжению и неспособности к осознаванию и актуализации новых потребностей. ( Проще говоря – взял яблоко, надкусил и отложил. Взял еще одно, надкусил, рядом с первым положил. Понадгрыз десяток и сидишь несчастный, не поймешь, в чем дело. Или – шил красивый наряд, а на рукав ниток не хватило, и лежит он недошитый, глаза мозолит, покоя не дает. Вот тебе и человек с готовым незавершенным гештальтом. )

14:05 

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
Навязчивая пропаганда. Захлебнуться в собственной крови проще, чем кажется, ты знала об этом?

23:39 

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
Нет никакого промысла. Все сущее случайно. И никто не спасет нас, кроме нас самих.

19:28 

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
А, в целом, не слушайте меня - я вообще не человек.

19:26 

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
Идеальное не имеет значения. Как новые колокола Собора Парижской Богоматери - вызванивают мелодию ровно в точности согласно предположению. Но они всего лишь вызванивают её - музыку доносят, а не играют. Музыка - не звук, а отголосок немого слова. Не колебание струн идеально настроеного инструмента. Музыка - это чувство, история, недорассказанные и невысказанные мысли, израненные и больные души, праздник оканчивающейся вечности и хрустальной эксцентричности. Старые колокола не были идеальными. Но они были правильными. Что может быть хуже идеального? Ты, как оружие, дуло которого обязательно должно быть направлено в чью-то сторону, ты, стенающий от безделия при отсутствии цели, ощущающий себя бесполезным, ловящим губами экзистенцию, гонишься ли ты за идеальным? И тем живее ты чувствуешь себя, чем труднее твои намерения. Ты не идеален и в идеалах не нуждаешься, потому что они звонки, но пустующи, потому что они придуманы людьми, а люди плохо представляют себе то, что выдумали. Ты - какой угодно: жесткий, самонадеянный, открытый, невероятно целеустремленный, холодный и обходительный. Невозможный. Правильный. И это завораживает больше, чем совершенное.

@музыка: Мендельсон - Концерт для скрипки с оркестром

20:50 

Туда, где розы отцветают осенью, простелена тернистая дорога. Изувечь стопы, ведь зачем тебе ноги, если под шерстяным плащом у тебя ещё остались крылья..
Понять её - это как звезды зажигать спичками.
Чего ты хочешь добиться от меня этими фразами горьче выкуренного пепла, этими розами, которые выросли из-под моих половиц и этими этажами, огромным расстоянием до плоскости, горячо любимой тобою плоскости, от которой меня чуть позже придётся отдирать вместе с асфальтом? Нужны ли тебе десятки выкуренных сигарет, десятки выкуренных мною сигарет, разбитых бутылок о мою пустую душу? Смотри, я собираюсь умирать. Чтобы никогда не вернуться, понимаешь? Видишь, я почти перестаю дышать. Мишура, сгустки пыли и ленточки - вот, что осталось от меня: хлам и мусор.
Моя любимая, моя горячо почтилюбимая, почему тебя так тянет к асфальту? Розы завили кустарниками всю мою комнату. Комнату, словно старый памятный обелиск или неухоженную могилу. Я ненавижу эти цветы, а ты прекрасно об этом осведомлена. Как результат, мне больно передвигаться по квартире и отовсюду, к тому же, вытекает кровь. Всё в крови. Пальцы, запястья, шея, плечи, локти, сгибы колен. А я даже не стану от этого чище - просто однажды захлебнусь в собственной крови. Ни дырявых крыш, ни сумасбродных компаний, ни алкоголя, ни изоляции. Просто слишком много крови в лёгких. Сейчас мне страшно, но потом не будет. Там, через некоторое время, наступает всепоглощающий ужас и мне нет никакого дела до тебя и твоего асфальта, до твоих новых отношений, до твоей едва-ли-любви (любви ли?) ко мне. До эстетики - как самого главного. До эстетики, которой всегда не хватало розам, а особенно - тем, которые растут из-под моих половиц. Приди и обрежь их. Хочу, чтобы ты избавила меня от этих отвратительных извращений. Сейчас же приди и обрежь их, чтобы я больше не резал о них ни руки, ни плечи, ни сгибы колен и чтобы перестала течь кровь. Отовсюду, буквально отовсюду, прекратить это, я этого не хочу. Ты едва ли выросла для такого, а я - тем более.

Каждый из нас умирает не своей смертью

главная